Outra mensagem de voz do mesmo dia.
“Megan, isso não tem graça. Você está assustando a Beth. Me liga de volta.”
Beth.
Sempre Beth.
A súbita interferência deles em cada detalhe da vida dela agora fazia sentido. Eles não estavam ajudando. Controlavam o acesso, as informações e talvez até a saúde dela.
Minimizei a tela e fiquei encarando a parede. Meu treinamento militar havia me incutido disciplina, mas não me preparou para o tipo de traição que se disfarçava de férias em família e memórias compartilhadas da infância.
Entrei no aplicativo bancário da minha irmã usando as credenciais dela. Algumas contas estavam bloqueadas por motivos de privacidade, mas Hail teria acesso a elas. O que eu vi foi suficiente. Uma diminuição constante no saldo disponível, mascarada por transferências rotineiras que eram tudo menos rotineiras.
Então, notei outra coisa.
Uma conta que eu não reconheci. Uma subconta sobre a qual ela nunca tinha falado nada. Oculta sob uma etiqueta que só os contadores encontrariam.
Fundo de Reserva para Reparos Residenciais 2019.
Havia apenas uma pasta dentro. Nenhum documento financeiro. Nenhuma planilha.
Apenas imagens de vídeo.
Prendi a respiração.
Cliquei antes de perceber que deveria ter me preparado melhor.
A foto foi tirada três meses antes de sua morte. Uma câmera estava apontada para a bancada da cozinha. Ela parecia mais magra do que eu me lembrava. Cansada. Movia-se mais lentamente. Pegou uma garrafa d'água, desenroscou a tampa e hesitou por um instante, como se quisesse cheirar algo.
Então, uma sombra se moveu atrás dela.
Mitchell.
Ele não viu a câmera. Ele também não a ouviu.
Ele abriu uma gaveta, pegou uma pequena caixa branca, despejou um pouco de pó na palma da mão e o colocou na caneca dela. Seu rosto permaneceu inexpressivo. Despreocupado.
O jeito como alguém polvilha açúcar.
Sem veneno.
Pausei a imagem e dei zoom.
O rótulo da garrafa havia sido arrancado.
De propósito.
Fechei as mãos em punhos com tanta força que meus nós dos dedos queimaram.
Minha irmã jamais imaginou que seria envenenada. Ela não adoeceu misteriosamente. Alguém a envenenou em sua própria cozinha, enquanto ela estava a apenas três metros de distância. Enquanto ela confiava nessa pessoa. Enquanto ela não sabia que estava filmando a própria prova.
Meu celular vibrou violentamente contra a bancada, sendo trazido de volta à vida pelo choque do carregador.
Eu peguei.
Mitchell:
Já estamos a caminho.
Isso não pode esperar mais.
Não.
Fechei silenciosamente o laptop, coloquei o aparelho na mochila e fechei o zíper num movimento lento e controlado. O mesmo movimento que fiz antes de entrar numa casa hostil no exterior.
Uma sensação familiar de concentração se instalou em meus músculos.
Não entrar em pânico.
Não tenha medo.
Disposição
Olhei pelo olho mágico.
E depois as janelas.
A rua continuava normal. Os postes de luz acenderam intermitentemente enquanto o céu escurecia. Ao longe, ouvia-se o ronco do motor de um carro.
Meu telefone vibrou novamente.
Mitchell:
Já estamos a caminho.
Pare de fingir que isso foi apenas tristeza ou suspeita. Pare de ignorar seu instinto.
Minha irmã não deixou apenas bilhetes.
Ela deixou um rastro por onde passou.
E eu tinha acompanhado tudo até certo ponto que sabia exatamente quem estava esperando no final.
A alça da minha mochila pressionava meu ombro enquanto eu caminhava pela casa de Megan e inspecionava cada janela com uma calma que eu não confiava totalmente. Eu já havia experimentado esse tipo de clareza antes. Uma vez em Kandahar. Uma vez em um complexo onde as paredes tremiam com o fogo que se aproximava. E em ambas as ocasiões, isso significava que o perigo se aproximava em segundos.
Apaguei todas as luzes, exceto as que estavam acima do fogão. Uma luz suave. Suficiente para me mover. Não o suficiente para me ver como uma silhueta. O som do carro que eu ouvira antes ficou mais alto quando o motor saiu para a rua com um zumbido baixo que não parecia vir de um estranho.
Entrei na cozinha, empurrei o laptop da minha irmã mais para dentro da mochila e fechei o zíper até que os dentes se tocassem, sem deixar nenhuma folga.
Os faróis de um veículo passaram rapidamente pelos para-brisas e, em seguida, atravessaram a parede da sala de estar quando ele diminuiu a velocidade.
Nem sequer verifiquei.
Reconheci o som do SUV do meu irmão. Ele fazia aquele mesmo ruído de rangido da correia de transmissão há dois anos, um som que ele dizia que consertaria no fim de semana seguinte, mas nunca consertou.
O motor parou.
As portas se abriram.
As vozes continuaram.
Primeiro, a voz de Beth. Áspera. Abrupta. Irritada.
Mitchell vem logo atrás dele. Mais quieto, mas com um tom subjacente como se tivesse ensaiado uma história no caminho e não estivesse satisfeito com o resultado.
Respirei fundo e caminhei até a entrada.
Já tinham batido à porta antes de eu chegar.
Sem hesitar.
Três golpes duros, do tipo que as pessoas desferem quando já se sentem no direito de estar lá dentro.
Eu não abri a porta.
— Laura — chamou meu irmão em voz baixa. — Vimos seu carro. Abra a porta.
Mantive meu tom neutro.
“Por que você está aqui?”
Beth respondeu e se inclinou para mais perto da porta.
Não é hora para brincadeiras. Abra a porta.
Jogos.
A mulher que ficou pairando ao lado da cama da minha irmã no hospital por tanto tempo, como se estivesse fazendo um teste para o prêmio de "Familiar Preocupada do Ano", agora queria me chamar de dramática.
Girei a fechadura, mas deixei a corrente. Abri a porta alguns centímetros, o suficiente para ver seus rostos. Mitchell parecia pálido. Suado. Muitas contradições em um só rosto. Beth parecia irritada, não de luto. Seus braços estavam cruzados, como se estivesse esperando por um compromisso adiado e não estivesse prestes a encontrar a irmã de uma mulher falecida.
"Precisamos conversar", disse Mitchell.
— Pode falar então — respondi, sem mover a corrente.
