Beth suspirou, frustrada.
Não por uma fresta na porta. Deixe-nos entrar.
"Nee."
Mitchell piscou, perplexo.
O que você quer dizer com não?
'É uma palavra simples', eu disse. 'Posso soletrá-la se você quiser.'
As narinas de Beth se dilataram.
Viemos do outro lado da cidade.
'Não é para o meu próprio bem', eu disse. 'Apenas diga o que você tem a dizer.'
Mitchell esfregou o rosto como se estivesse tentando se recompor.
As pessoas fazem perguntas.
'Eles fazem isso com mais frequência quando alguém morre', eu disse.
— Não — rosnou ele. — Estão fazendo perguntas sobre nós.
Bingo.
Não a Megan.
Não a morte dela.
Não foi isso que aconteceu.
Nós.
Beth deu um passo à frente e baixou a voz como se os vizinhos pudessem estar gravando.
Alguém disse à polícia que estávamos com ela no dia anterior ao desmaio de Megan.
'Era você', eu disse.
"Não é essa a questão", respondeu ela rispidamente. "A polícia perguntou se ela havia reclamado de alguma coisa, se havia discutido conosco ou se tínhamos oferecido algo para ela beber."
Deixei o silêncio seguir seu curso.
Eu não os ajudei.
Eu não lhes dei comida nenhuma.
Dessa forma, eles cavaram a própria sepultura mais rapidamente.
"Por que eles perguntariam isso?", perguntou Mitchell, indignado.
'Talvez você devesse me contar', eu disse.
Beth zombou.
Isso é ridículo. Viemos aqui porque seu comportamento nos coloca em uma situação ruim.
Ergui uma sobrancelha.
"É assim mesmo?"
Beth engoliu em seco e seus olhos se voltaram para Mitchell. Era apenas um pequeno detalhe, mas eu notei. Ela queria que ele falasse, não ela. Isso não era normal para ela. Beth gostava de ser a porta-voz. Se ela silenciasse a outra pessoa agora, então havia algo de errado com ela.
Mitchell tentou retomar o controle.
'Olha', disse ele, 'eu sei que você está chateada. Eu sei que você está emotiva, mas você não pode simplesmente sair por aí acusando as pessoas.'
'Eu não te acusei', eu disse.
— Você falou com alguém — rosnou ele.
— Quem? — perguntei.
Ele enrijeceu. Ele não tinha nome.
Ele não conhecia nada além do medo.
Beth interveio novamente.
Isso tem que parar agora. Quaisquer documentos que vocês pensem ter, quaisquer teorias que vocês acalentem, tudo termina aqui.
Ela disse isso como uma ameaça, não como um apelo.
Eu me encostei no batente da porta.
Ninguém falou sobre documentos.
Os olhos de Beth se arregalaram.
Não muito.
Mas chega.
Lá estava.
Confirmação sem esforço.
Afrouxei a corrente, mas não a removi, fazendo com que a porta se abrisse mais alguns centímetros.
Se você veio aqui para confessar, esta é a sua chance.
O rosto de Mitchell se contorceu.
'Confessar? Confessar o quê?'
Eu não disse isso.
Eu disse: "Interessante que você tenha feito isso."
A paciência de Beth havia se esgotado.
"Você perdeu o controle", disse ela. "Você está deixando o luto transformá-la em um ser paranoico e destroçado."
— Você acha mesmo? — perguntei.
— Sim — disse ela.
Então explique algo.
Deixei-os em fogo baixo por duas respirações.
Quando Megan ficou doente, quem sugeriu que ela cozinhasse em casa em vez de pedir comida para viagem?
Beth abriu a boca, recompôs-se e fechou-a novamente.
E quem se ofereceu para preparar refeições para ela porque ela estava muito cansada?
Nenhum dos dois respondeu.
Continuei meu argumento em tom de voz calmo.
Quem insistia para que ela bebesse mais bebidas isotônicas? Quem dizia que a desidratação estava se tornando perigosa? Quem insistia para que ela tomasse bebidas prontas porque era mais fácil?
O rosto de Beth ficou vermelho.
Você está distorcendo os fatos.
"Nee."
Mitchell cerrou os dentes.
Chega. Abra a porta.
"Nee."
Ele se aproximou e baixou a voz.
'Você acha que é mais esperto que todo mundo? Você acha que sabe o que está acontecendo?'
'Mais inteligente? Não', eu disse. 'Apenas mais observador.'
Meu celular vibrou na mesa atrás de mim. Não olhei. A paciência de Mitchell finalmente havia se esgotado.
“Vamos entrar.”
“Não, você não é.”
Ele estendeu a mão para a porta, mas eu a fechei com força e tranquei as duas trancas antes que sua mão pudesse tocar a moldura. Seu punho atingiu a porta com mais força do que eu esperava.
Abra a porta, Laura.
Eu não respondi.
Saí da entrada, peguei minha bolsa da cadeira e fui para os fundos da casa.
Suas vozes se seguiram.
Você está cometendo um erro.
Você está arruinando tudo.
Abrir a porta.
Um chute forte fez a estrutura tremer. Não forte o suficiente para quebrá-la, mas o bastante para provar que eles já não estavam pensando com clareza.
Não esperei para ver se tentariam novamente. Saí sorrateiramente pela porta dos fundos, tranquei-a e atravessei rapidamente o jardim, passando pela cerca dos vizinhos usando o código que eles me deram anos atrás, quando alimentei o cachorro deles durante as férias.
A rua atrás de nós estava silenciosa. Corri até meu carro, entrei e liguei o motor tão silenciosamente como se tivesse acabado de sair de um supermercado.
Meu telefone vibrou novamente.
Uma mensagem de um número desconhecido.
Agente Hail.
Ligue-me assim que estiver em segurança.
Saí da calçada e olhei pelos retrovisores. O SUV de Mitchell ainda estava estacionado em frente à casa de Megan. As portas estavam abertas. Os dois estavam andando de um lado para o outro.
Continuei dirigindo, a estrada se desdobrou diante de mim, as luzes da cidade se acenderam como se nada tivesse mudado.
Mas tudo era assim.
O pânico deles não foi acidental.
Não foi algo emocional.
Não era tristeza.
Era o medo de ser exposto.
Medo das provas que minha irmã deixou para trás.
Medo daquilo que agora eu sabia.
O estacionamento em frente ao prédio do FBI estava quase vazio quando cheguei, o que facilitou a visualização do SUV preto que estava estacionado ali antes — discreto, funcional e ocupado.
A culpa é de Hail, não do meu irmão.
Reconheci o contorno do carro de vigilância federal muito antes de o motorista levantar a mão em sinal de reconhecimento. Retribui o gesto com um aceno de cabeça e entrei.
No instante em que as portas do elevador se abriram no andar de Hail, ele já estava me esperando. Não perdeu tempo com cumprimentos.
'Você fez a coisa certa ao não deixá-los entrar', disse ele. 'Vamos lá.'
Ele me conduziu a uma sala de provas. Fria. Fluorescente. Estéril. No meio, havia uma longa mesa de metal com três bandejas de plástico alinhadas ordenadamente. Cada bandeja estava etiquetada com um marcador preto.
Finanças
Médico
Em casa.
Hail apontou para o primeiro.
"Retiramos tudo o que conseguimos encontrar das contas bancárias dela", disse ele. "Sua irmã documentou mais coisas do que sabemos agora."
Ele abriu a lata de lixo e colocou de dentro uma folha de papel completamente marcada em vermelho.
O padrão me chamou a atenção imediatamente.
Doze fugas em seis semanas, todas do mesmo corredor perto da casa de Mitchell.
"Instalamos as câmeras nesses locais", disse Hail. "As gravações ficam armazenadas por apenas trinta dias, mas tivemos sorte com as duas últimas."
